Impossível

Disseram-me hoje, assim, ao ver-me triste:
-" Parece Sexta-feira de Paixão.
Sempre a cismar, cismar de olhos no chão,
Sempre a pensar na dor que não existe...

O que é que tem? Tão nova e sempre triste!
Faça por entar contente! Pois então?!..."
Quando se sofre, o que se diz é vão...
Meu coração, tudo, calado, ouviste...

Os meus males ninguém mos advinha...
A minha Dor não fala, anda sozinha...
Dissesse ela o que sente! Ai quem me dera!...

Os males de Anto toda a gente os sabe!
Os meus...ninguém... A minha Dor não cabe
Nos cem milhões de versos que eu fizera!